Расскажи-ка, бесстыжая, мне,
почему расстаюсь я с волей
и тону, как алкаш в вине,
стона жду в ночной тишине,
и хочу тебя до мозолей?
Расскажи-ка, бесстыжая, мне,
почем не пишу о боге,
о науке в огромной стране,
сталеварах, иракской войне,
а рифмую женщин не строгих?
Почему не пишу за ворюг,
за политиков, взнузданных в шоры,
извращенцах в обличии брюк,
казнокрадах, рванувших на юг,
за бандитов, разборки, офшоры?
Расскажи-ка, бесстыжая, мне,
почему не пишу о травинках,
облаках, тополях и луне,
о какой-то приличной фигне,
а пишу о лобка волосинках?
Может быть, к мирозданию груб,
не волнует овса колосок?
И кладу в свой придуманный сруб
слово «да» из податливых губ
и под пальцами взбухший сосок.
Может быть, я маньяк и дебил,
графоман с отклоненьем души:
совесть всю и приличье пропил,
может, бес с потрохами купил?
- Не писал? И сейчас не пиши!
***