"Если смотреть сквозь призму песка, все предметы, имеющие форму, нереальны. Реально лишь движение песка, отрицающего всякую форму.” Кобо Абэ
Время стучится стрелками о висок,
липнет к рукам морщинками злой песок…
Я отбываю мною нарытый срок,
ни для кого не сказочник, не попутчик…
Каждый из нас по-своему манекен:
кто-то висит на леске в чужой руке,
кто-то пластмассой плавится на песке…
И не известно точно, кому как лучше.
Каждое утро думаешь: цель близка;
верится/чудится - замки не из песка…
Только под вечер снова берёт тоска,
крепко, за горло, что не вдохнуть от страха.
Звёзды-песчинки катятся, давят нас,
ныне живущих в низшей из низших каст;
и набухает будто песчаный наст
то ли от пота, то ли от слёз, рубаха.
Ночью шершавой тлеют её глаза.
Я ненавижу всё, что ведёт назад,
и больше всех её ненавижу за
взгляд ядовитый, матовый от смиренья.
Я не могу уснуть, на её лицо
падает манной небесной земной песок…
Гравий ладони лижет сухой сосок
в поисках смерти, не находя рожденья.
Тусклый рассвет мне выхода не несёт -
Солнечный круг - всё снова и наперёд.
Гладких песчинок полон безмолвный рот.
День на исходе, вечер опять всё ближе…
И я глотаю жёлтое молоко,
и застревает в горле знакомый ком...
Да я и сам давно уже стал песком...
...и остается - жить. И копать, чтоб выжить.
09.09.2016