Не написать ли мемуары?
сам задаю себе вопрос,
судьбе я вывернул карманы,
теперь какой с поэта спрос.
Судьба-то всласть поиздевалась,
когда дарила фортеля,
то под невзгоды прогибалась,
то превращалась вдруг в коня
и я не зная чувства меры,
летел на бешеном коне,
не знаю, из какой там сферы,
с небес грозили пальцем мне.
Потом размеренно и чинно
шёл по дороге не спеша,
судьба смеялась беспричинно,
скорей причина в том была,
мои ошибки, исправляя,
вела куда-то за сарай
и молча, истово пинала,
что, мол, забудь про слово рай,
потом мы всё же подружились
и стали не разлей вода
и с чем-то даже примирились,
но что поделаешь, судьба.
То дров бывало, наломаю,
то год, другой бывало, сплю,
теперь ошибки изымаю,
судьбу уже не тороплю.
Она мои читает мысли
и ждёт признания лишь в том,
что если жизнь свою осмыслить,
судьба-то будет ни причём.
Я сам прокладывал дорогу,
судьба со мной лишь рядом шла
и шли порой совсем не в ногу,
хотя дорога-то одна.