Цыгане шумною толпой...
Народ гонимый отовсюду,
Народ извечно кочевой.
Своим он никогда не будет -
Он беззащитен, он изгой.
Известны вам они подробно
Пусть не из жизни, так из книг:
Кармен - сама любовь свободна,
И Эсмеральды тот Париж.
А помните "цыганку Азу",
И Сильву, или Изыргиль.
Писал и Горький, и Сервантес,
Жорж Санд писала про их стиль.
Их Пушкин видел в Бессарабии,
Куприн, Толстой, Тургенев, Фет,
Ох, многие о них писали
О их гитаре и вине.
Что знаем мы о их истории,
О их гонениях и судьбе.
Да, конокрады, попрошайки,
Судьбу гадают по руке.
Под "Очи Черные" грустим мы,
Под Фадо сердце рвет печаль.
Их тарантелла, их фламинго,
А танго их зовет нас в даль.
Две тысячи лет пошло Исходу,
Но не из рабства вождь водил.
Индийский падишах Ирану
Пенджаба племя подарил.
Сначала Персии рабами,
Потом в кибитке кочевой
Пошли по миру те цыгане
Куда не ткнется, там чужой.
В Европе были они "gypsy"
За египтян они сошли.
Цветные юбки и мониста -
Экзотика чужой земли.
Их жгли, клеймили, убивали,
Защиты не откуда ждать,
А вырывали их с корнями:
Детей и стариков не жаль.
Не мой народ, но он гонимый.
Как мне знакома его боль.
Из кочевых лишь бедуины
Но у цыган другая роль.
И если грусть запала в сердце,
Когда душе любовь близка,
Тогда к цыганам едут вместе,
Где звон гитар и прочь тоска.
Гадание по руке
Гадалка видит по руке
То, что вас ждет в грядущей жизни
Ей кто то верит, кто то нет,
Те смотрят больше с укоризной.
Она пророк, она психолог
Куда там Фрейд - не бог поди.
В резидентуре прямь с пелёнок
Лишь руку ей “позолоти”.
Я из неверящих, поверьте:
Как могут линии руки
Все предсказать о жизни, смерти...
Вот гены это бы смогли!
Ведь гены нас определяют
Цвет глаз, волос, болезней ряд.
Позвольте, но рисунки кожи
От генов тоже. Новый взгляд?
Вот если вам все та ж цыганка
Взяла бы генный код как руку
И будущее предсказала...
Они - равны.
Вот это штука!
Мы спим, душа во сне поёт...
Мы спим, душа во сне поёт,
У нас лишь тело отдыхает.
Душа во сне у нас растёт,
Это она во сне летает.
Проверив все наши дела
Что днем свершили мы без спроса
Разбудит совесть ото сна
И вещим сном вернет вопросы.
Она нам дарит сновидения,
А то кошмар пошлет порой
Как будто дарит наставление:
"Вот, что могло бы быть с тобой”.
То вдруг пришлёт к нам вещий сон,
Потом гадаешь, прямо мука,
Разбередит все раны он -
Ох, где цыганка? Глянь ты в руку.
Звучит романс...
Звучит романс и плачет скрипка,
Под свет свечей, под звук дождя,
Под шум ветвей, под скрип калитки
И сердца стук сдержать нельзя.
И сердце бьется в такт романса,
Под скрип колес и тройки рысь,
Под мерный рокот дилижанса...
А души так стремятся ввысь.
Души струна так отзовется
Едва гитара зазвучит,
Что все в круги своя вернется
И сам на рифму ляжет стих.
Сдержись, не покажи слезу -
Романс нам сердце рвет на части:
"А напоследок я скажу..."
От "черных глаз" с цыганской страстью.
Бывало в прошлом - чуть беда...
Бывало в прошлом - чуть беда,
Тоска глухая душу точит
Всегда спасение у цыган,
Душа вина, гитары просит.
А там другая жизнь идёт -
Там виртуозно плачет скрипка,
Там звон монист, романс поёт
И лишь к тебе летит улыбка.
Ах, если б только жизнь как табор,
Ах, если б только звон гитар.
И у цыган бывает траур,
Он не всегда любовью пьян.
Но репутация важнее -
Там можно душу отвести,
Под "очи черные" хмелея
Хоть на ночь от судьбы уйти.
Есть танцы
Есть танцы, что душа народа
Чтоб самба, танго и кадриль
И есть фламенко. Нет не мода,
И в переводе "пламя" стиль.
Цыгане создали тот танец
Народ гонимый, кочевой...
И их Кармен и Эсмеральда
Владели не одной душой
Под "Очи Черные" грустим мы,
Под Фадо сердце рвет печаль.
Их тарантелла, их фламенко
И танго их зовет нас в даль.