Осень пишет роман.
А выходит лишь повесть.
О разбитой мечте.О не спетой любви.
Я стою и молчу.
Я надеюсь на совесть.
Что сегодня хоть раз,
Позвоните мне вы.
Почему так грустна,
Запоздалая осень?
Впереди ведь зима.
И нескромный вопрос:
Как воспримет она,
Что в душе своей носим?
Ведь угасли мечты.
И проблем целый воз.
Осень пишет роман,
В наши чувства поверив.
И поэтому я вас прошу:Позвони.
Счастье сложно найти просто так,жизнь не сверив.
А что стар я и сед,извини!