Немилосердной матери,
многоглавой родной Москве,
Посвящаю несколько строк и короткий взгляд.
В утомленной,
столицей пожранной,
больной моей голове
Куча мыслей, но в них — другая совсем земля.
И не то чтоб чужая — даже чуть-чуть своя:
Я даже знаю родившихся там людей.
И не то чтобы там никогда не бывала я,
И не то чтоб не видела улиц и площадей,
От дождя блестящих так, что глаза слепит...
Я свое отраженье в лужах ловила там,
Я песни этого города ставила на repeat*,
Уезжая в сапсане от северных горьких тайн;
Я в любви ему признавалась, шагая по мостовым;
А город касался гранитом моих подошв,
И водил меня вдоль медлительных волн Невы,
И дарил мне дождь.
И я принимала дождь
Как причастие, как священнейший дар небес,
Как связующее, решающее звено,
И шептала, шептала: город, вернусь к тебе,
Нам иного расклада попросту не дано.
А на выходе получается все не так:
Возвращаюсь в столицу на скольких-то там холмах,
И она зажимает меня в свой стальной кулак,
Немилосердная, только все же родная мать,
И смеется: какая наивная детка, ну
Ты подумай сама, ну на что ты ему сдалась?..
...только знаешь, холодный город,
я все равно вернусь.
Наплевать.
Я приеду.
Приеду.
Еще не раз.
10.09.16.
* То есть на повтор.
Часть первая: http://www.stihi.ru/2015/02/04/9468
Часть вторая: http://www.stihi.ru/2015/04/14/429
Часть третья: http://www.stihi.ru/2015/07/14/401
Часть пятая: http://www.stihi.ru/2016/10/11/689
Часть шестая: http://www.stihi.ru/2016/10/12/4322
Часть седьмая: http://www.stihi.ru/2016/12/01/127
Часть восьмая: http://www.stihi.ru/2016/12/05/11201