Старый, усталый мир,
Натужно скрипящий
На поворотах,
Крошится мокрым снегом,
Стыдливо пряча
Нагое тело земли,
И стекло бесконечных
Небес над ним
Серой пылью сверху
Засыпал Кто-то,
И остаётся лишь ждать,
Что вот-вот
Неприличное слово
Выведет пальцем
В этой пыли.
Может, лучше напишешь,
Коль знаешь,
Что нам делать и как тут жить,
Если даже Ты
Не можешь смотреть,
Посыпая пеплом стекло?
Ведь я так хочу
Восторгаться Тобой,
Так любить, как об этом
Хочется петь,
Хоть душа старым ворохом писем горит -
Пусть нехотя, но светло...
... Рядом с миром бреду,
То ли толкая,
То ли цепляясь
За этот скрип бытия
Всё ещё тлеющим
Пеплом души.
К счастью ли, на беду,
Только и пылью
Небес восторгаюсь,
Чтя с восхищением,
Что ни напишешь в ней,
Только пиши! Умоляю, пиши...
/начато в прошлом веке,
эту форму обрело 30.08.2016/