Поэт – иногда птицелов,
Силки расставляет из ритмов и слов,
Чтоб чувство живое поймать
И завтра на рынке, возможно, продать.
Но хитрая эта жар-птица
Над автором просто глумится.
И если добудешь одно лишь перо,
Считай, что тебе повезло.
Но вдруг понимаешь,
что просто врёшь
Про травку родную
и в поле рожь.
Добычи знатной не густо
Поскольку в душе уже пусто,
Как в небе осеннем,
Возможно, последнем,
Затянутом нудной текучкой...
За эти вот тучки
бессмысленных дел
Последний журавль
навсегда
улетел.