Скручен времени хрупкий папирус,
по-старушечьи память легка…
мой ребёнок давно уже вырос,
а сама - не сподоблюсь никак:
не достроены вглубь вавилоны,
не мои дерева сплетены
наливным, золотым и зелёным –
мне бы в кубики складывать сны,
мне б играть в айболита вселенной,
раздавая рецепты любви.
ночь каракули чертит на стенах,
повторяя со мной алфавит
и взросления трудные сказки.
я засну,
чтоб не слышать конца,
где - ни маминой ветреной ласки,
ни улыбчивой скорби отца…