Время умерло.
Замерли маковки сосен.
Хочешь что-то сказать – так ударь, не тяни.
Я уже не расплачусь, изрезав ступни
об осколки короткого «нет».
Будет осень.
Тихо в травы стечёт сок отравленной вишни.
И не болью хлестнет – холодком по ногам.
…налетевший из диких краёв ураган
унесёт второпях – словно в логово хищник –
в окровавленной пасти дрожащее слово,
далеко-далеко его спрячет от нас.
Хочешь что-то сказать – сделай это сейчас.
К настороженной колкости фраз я готова.