О.Б.
Разговорить...
не так просто...
слова пролетают так быстро, что я не успеваю подумать...
скорость их ветра другая и всё мимо...
последние бабочки врезаются в меня на полном лету,
запутываются в волосах, как в сачке... и я несу их...
застревая почти в середине сентября,
не в силах двинуться дальше, перешагнуть исчезающую тень летней мирабеллы,
ветки которой пытаются удерживать светлеющие листья...
наверное, я тоже стала её частью...
P.S.
Вспоминаю почему-то гусениц... в тебе:
с каждым произнесённым словом... вылетают бабочки...
Хорошо, что не наоборот...