Вышел срок вдохновения,
не поётся, не пишется...
Осень -- мне утешение.
В ней легко, рыжей, дышится.
Плащ накинешь сиреневый
и сольёшься с туманами.
И в душе обновление
ощутишь. Осень пьяная
опоила настойкою,
опоила рябиновой --
вознесла над просторами,
словно клин журавлиный...