Ну, наконец, совсем мой умер август –
по стилю старому.
Закончил он со всем, осталась “малость” –
не стали парой мы.
Казалось мне, что ждёт любовь взаимная,
и с ней – супружество,
но вот который год проходим мимо мы.
А листья кружатся...
А листья кружатся,
потом
замёрзнут лужицы.
Замёрзнут лужицы, замёрзнут чувства –
их тратим даром мы.
Любви недужится – спасёт искусство?
И всё по-старому?
Да нету больше сил, чтоб августить
в другие месяцы!
Мне август разрешил чуть погрустить,
затем – повеситься...