Хлопает крыльями клён за печальным окном,
рвётся лететь в журавлиный рассвет.
Все откровенья, мой друг, на потом,… на потом…
Время такое – включаем искусственный свет.
Всё это так, но окно – не окно…
Это душа, что всё время стремится лететь.
В ней, как и в нём, то светло, то темно,
и не приемлет она лишь понятие «смерть».
Хлопает крыльями клён за прозрачным стеклом,
клювом стучит, словно хочет открыть свой секрет.
Тихо коснусь льда стекла жарким лбом.
Что меня ждёт, может счастье, которого нет?
14 сентября 2016 г.