Я волоком иду туда, где серо,
И мутное от грязи на лице,
Я вот уже лет десять жив без меры,
И вот уже лет пять хочу как все.
Я путаю дороги по привычке,
Мне край родных берез не приберег,
И дергаю, и дергаю отмычки
От сердца тех, кого не уберег.
Мне нету дела до пустых волнений,
Лишь тех хочу, кто в ревности жесток,
Ревнуют – любят, в этом нет сомнений,
Ревнуют – верят, кто бы в чем помог.
И птичками щебечут все остроты,
Что нам достались после милых слез,
Слова, что мы сказали – сплошь сироты,
То – дети мелочных и непорочных грез.
Что нам любовь – как птица в медной клетке,
Наивностью и дерзостью сошла.
Что нам вдвоём быть – счастье малолетки?
Увидев страх? Любовь, как сон, ушла!
Я пробовал любить, презрев запреты,
Невольно за спиной, чуть-чуть дыша.
Хоть верьте, хоть кляните, - все приметы,
Мой Бог, чудна она и хороша.
Но так ли уж легки печати чувства?
Мне прежде Бог ту мысль не подавал.
В ней все приметы – нет, не от искусства,
Так больно, ведь, свои я прозевал…