Пощады и дыма на площади.
Для бывшего нету границ.
У дома пропавшего роща ты,
пристанище ветра и птиц.
Холодные щёки потрогаю,
на низкий туман посмотрю.
«А к дому другою дорогою».
Как будто кому говорю.
Не стой за плечом, не подслушивай.
Печалюсь над прошлым своим,
и часть его – самая лучшая –
сейчас превращается в дым.
Когда за костром очищающим
откроется чёрный простор,
не будет в нём места смущающим
речам, но про пепел и сор,
про пепел и сор в спотыкании –
пой перепел сон – для меня
достаточно только дыхания –
дыхания только огня.