Все напрасно, зови — не зови,
Осень тучу на плечи кладет,
И тропинкой ночной Бо Цзюй-И
Не придет.
Что твой зов — сквозь молчанье лесов
И журчанье веков?
Сквозь асбестовый сказ мудрецов
И неистовый пляс дураков?
Не придет — чья тропа далека,
Чья толпа — облака,
Синих звезд не расширит зрачки,
Не протянет руки.
— Вдоль по прошлому-реке
Плыла лодка в Никуда,
На волне и на песке
Не осталось ни следа…
Не придет… Но надежда одна:
Что огни ты не гасишь свои,
Сквозь бамбуковый занавес сна
Зорко смотришь — и ждешь Бо Цзюй-И…