Очевидно то невероятное,
Что исходит из глубин Галактики,
Будоражит веяньями Арктики –
Может для кого-то непонятное,
Всё – пустое, ересь или фантики,
Но, увы, доселе невозвратное.
Проложив бразду, не оборотится
Пожиратель-змей вселенских жуколок,
Искуситель – фрей исчадья куколок
И трудов земных сорбент-пропоица.
И неважно чей в помине сутолок
В пасти чёрной навсегда проглотится.
Но кружится музыка мурлык,
Каруселью приближаясь вербною,
Где на челе отразится меткою
Звук скрипенья и маячащий ночник,
И Мурена, удаляясь тенью ветхою,
Разлетится в порошковый пшик.
А жмуры слипаются в экстазиях
По бродвею в гонке времени,
Распаляясь где-то в темени,
Словно в сумрачных фантазиях,
И избыток зревших семени
След оставит в ипостасиях.