Праздничный город.
Из окон трамвая.
Отсчёт светофоров.
Мне даже неловко.
Девятое мая,
медали на полках.
Случайный попутчик
в вагоне трамвая
с глазами, как тучи
скользил по открытке,
о чем-то вздыхая
с лицом невидимки.
Он начал негромоко,
и каждое слово
сжимало картонку.
Картинка не мялась,
будто готова,
ей много досталось.
"Дочурка вручила
открытку с Донбасса
там, где горнило
без наковальни,
пепел и масса
в детской и спальне...
Врезался в память
хилый мальчонка.
Не думали ранить.
Россыпь серёжек
сжимала ручонка,
вырванных с кожей
и маленький ножик.
Проездом в Смоленске
на встречу с родными.
В соборе Успенском
поставили свечи.
Мир Украине,
войны калечат.
Запомни навечно,
за Родину бьются,
вздымают на плечи
живых и убитых.
Не ждут контрибуций,
кроме открыток."
Хмурился город
из окон трамвая.
Поднятый ворот,
моя остановка.
Девятое мая,
медали на полках...