Жгут костры. Оглушительно зреет « мускат».
Шёлк небес все бедней и прохладнее.
Этот мальчик, конечно же, не виноват,
что глаза у него виноградные –
винограднее самых искристых гроздей.
Мальчик верит и в сны, и в созвучия,
и в мечты.
Он меня замечает везде –
тихий мальчик, бессонницей мучимый.
Только мне сотни лет, я не верю ничуть
в сплин осенний, любовьки и пунктики.
Он сказал, что хожу – и от счастья свечусь.
Как же ты ошибаешься, глупенький!