Заброшенный маяк на мысе каменном пустует много лет,
но помнит годы, как во время шторма с ливнем
он, омываемый прибоем, чувствовал себя счастливым,
указывая путь и неизменно посылая свет…
Он помнит, как старик-смотритель прошептал, упав в песок горячий:
«Прощай, маяк, закончен путь, что нами вместе был когда-то начат.
Я понял здесь одно: маяк – не тот, кто пред тобой маячит,
а кто, погаснув, оставляет след…»
За ржавой дверью пусто, клонит в сон от олеандров аромата,
здесь даже шёпот лишний, здесь в углах паучьих застывает время,
ступеней память множится штормами, а под камнем прорастает семя
зловещего плюща, с волной попавшее сюда когда-то.
Я слышу, как фонарь погасший стонет:
«Здесь ветер есть, пусть даже он совсем не нужен,
и море есть, пусть даже берега его пусты…»
Маяк заброшенный ещё живёт и верит, что кому-то служит,
хоть яркий свет его давно в былых годах остыл…
***