Грустно врозь и мокро вместе
под дождём,
лучше мы его в подъезде
переждём.
В тесноте, да не в обиде,
да в тени,
тут никто нас не увидит –
мы одни.
Хлещет ливень по Арбату,
по пыли.
Боже мой, уже когда-то –
помнишь ли? –
город был грозой контужен,
грохал гром,
мы брели с тобой по лужам
напролом,
и казалось: всё – сначала,
набело...
С той поры воды немало
утекло.
Оказалось, даже горе –
не беда.
Нас не разольёт с тобою
и вода.