Я вновь брожу по пиксельным страницам, где случается читать
мне чьи-то строки с хлёстким удареньем на последний слог,
где мысли о «высоком» - лишь предлог,
чтобы пороки, словно камни, собирать
в стихов тетрадь.
За мангровым сплетеньем лжи и похоти не видно неба,
вокруг страстей оскал, а смысл, как ненужный, скомкан
в кровавых танцах на любви обломках…
И я брожу в трущобах и потёмках,
чтобы поднять стихи – как брошенную наземь корку хлеба…
***