Куда ведет людей судьба?
И где запрятала скелеты?
Порой бывает так груба,
Оставив письма без ответов.
Петляют встречи по часам,
В случайном будто бы потоке,
Сидишь по купленным местам,
Блефуя мастью в томный покер.
Писатель пишет свой роман,
Сюжет скажу трагикомичный,
Наверно тут большой обман,
Страницы жизни все цикличны.
Небесный автор как Толстой,
Замедлил день на целый год...
И в книге жизни ты герой,
Быть может просто эпизод.