Смирение… ожидание чуда…
Такие внятные, желанные слова
Чужды мгновеньям моего безкровия,
Пусты для духа вечно белого листа.
Как это странно быть всегда на грани…
А есть она? Быть может, это бред?
Иллюзия? Создание молчанья?
Лишь выдумка души, отвергшей неба свет?
Дано ведь слышать рост травы и влаги,
Дышать холстом средь зелени берез,
Раскрыться почками смолящими парами,
Горча над купольными лемехами слез.
Глотать лучи из туч свинцово-синих,
Рассеивать их дар средь молодых полей
Не слышать суеты, лишь трепетный и сильный,
Такой глубокий колокольный глас церквей…
Но мир страстей по край бедою полон,
До дрожжи, спазма, невозможности тиши…
Мне не оставить эту боль бессмыслия,
И не сбежать от гибельной души.
Пусть чистотой прольется акварели голос,
Пусть все слышнее рост травы в полях тоски,
Иссиней высоты, мечтами полон, солнцем, мой выдуманный дом
В разливах сна-реки…
Он отдан навсегда в безбрежие жизни тленной,
Он полон не моих, чужих людских забот,
Весной лишь промелькнет в нем тень иного мира,
И вновь рябит мечта в зеркальной влаге вод…