итак, я проспал весь июль, а когда проснулся —
весь город по грудь был завален еловой хвоей,
перрон пах черничным дождём, как тогда в джанкое,
когда мне старик, он же маркес, там улыбнулся.
я шёл, как с войны, я был сам себе команданте,
мой полк непутёвый потерян в вершинах снежных
пиратских, бандитских, родных, кутерьмовых, нежных —
не то эверест, а не то демерджи дробь анды.
и вот я смотрю за твоей бельевой верёвкой,
за факельным шествием муравьёв от ремня до платья,
за факельным шествием муравьёв от пера к объятьям,
и за револьвер в кармане мне ох неловко.
и город, пропахший насквозь тростником и чаем,
встречает сентябрь, как моллюск, улыбаясь морю,
а я всё стою на перроне (читай — в дозоре),
стою на перроне и снова тебя встречаю.
26 августа 2016.