Подышать первобытной смолой
Прислоните меня к кипарису.
Я от смога стал бледный и лысый,
А внутри словно полуживой.
Здесь ещё ничего, есть места:
Прям оазисы в пыльной пустыне,
С тремя пальмами по середине.
Из картины взирают с холста.
Да спасибо, что родом я с
Туркестана, где жил десять лет.
А уехал и - Родины нет,
Лишь дразнилка: туркмен-баласы...
Подышу, вспоминая свой век,
Всех бабаев, мадьяров и пшеков
И российских родных человеков...
Ведь не зря к морю сделал побег.