На Маросейке тёплый, майский дождь
Отморосил со щедростью былинной --
Куда по переулкам ни пойдёшь,
Навстречу веет свежестью полынной
И белый камень с меткою старинной :
"Свободен отъ постоя" -- снова он,
Ввергает в сон, как оклик журавлиный,
В душе рождая колокольный звон,
За коим слышно голоса времён,
Отживших здесь, ушедших без возврата --
Царь...Смута...Ляхи...Пётр...Наполеон
И Пушкин у окна, в конце Арбата...
В "серебряном", в безбожном ли двадцатом,
Вот здесь нам сколько просияло лиц,
Прославив Русь, что нынче виновата --
Перед лжецами не упала ниц!
И вновь возня в мозгах, и у границ,
Знакомая тоска о щедром чуде...
Жаль, очень трудно прозревают люди,
Но Время словно шепчет -- оглянись!