…Ах, любовь моя, Маргарита,
ты ко мне прилетишь на метле…
Как постель, белым будет покрыта,
вся земля в эту ночь в феврале.
В завыванье февральской вьюги
закачаются стены в дыму…
Мы с тобой растворимся друг в друге,
когда я тебя вдруг обниму.
В поцелуях умолкнут речи…
Незадолго до синей зари
на столе все погаснут свечи,
а за нашим окном – фонари.
А когда, наконец,все потухнет,
кроме нашей любви, про метлу
вспомнишь ты, что забыта на кухне
рядом с веником стертым в углу…
Но когда ты ее оседлаешь,
чтоб исчезнуть опять в круговерть,
ты поймешь, наконец-то, узнаешь,
что теперь тебе не улететь.