И не было корявых площадей,
и скрючившихся линий на ладонях:
я - не родился...я - остался в ней,
десятками падений и агоний.
Стучать нет смысла - дверь на небесах
закрыта, под предлогом - передела.
Я умер... потому, что - не сказал...
Но, как же ты - не спрашивать - посмела!?.
За что ещё?.. За что!?- ответь сама -
поднимем тост, коктейль: "опять не вместе"?..
Так дай мне, наконец, сойти с ума -
Не возвращаться каждый миг на место
Глухого неприсутствия тебя...
Похмельного синдрома - "время лечит"...
Я ждал, пока костры во мне сгорят...
Теперь и самому согреться - нечем!..
И - ни-че-го...Так просто - не моя.
И я не твой...Во мне теперь - чужая.
И, оттого - разорваны края,
у сердца, что уже
не зарастает...