Лето. Дождь. Рам забрызганных клетки.
Очертания молний, машин...
Мне б на свет, да за ветром по свету!
Так не медли: летим и бежим!
Не куда-то - на Мёртвое море -
насолить бестолковой судьбе.
Кто бы спорил? Никто и не спорит.
То ль забег совершить, то ль побег?...
Дождь рискует залить подоконник,
по макушку забрызгать мечты.
Наплевать на стихию! Я томик
со стихами под голову - тыл
мой дремотный. Поджаты коленки.
Не в траву-мураву - на диван:
пусть приснятся мне горы шеренгой,
и песков, и камней караван...
Но внезапно и слева и справа
мёртвых вод серебристый родник!
Ах, мечта, ты - раба, ты - отрава!
Нос еврейский мой к книге приник...
Там вся соль, там и доля, и воля!
От меня - только памяти жмых.
И следы на песке. И на соли.
Это море - живее живых!
15 июля 2016 года,
Москва