(По мотивам стихотворений Евгении Дювалье)
Свободой дышу, наслаждаюсь, как птица в полёте.
Ушла по-английски. Ушла не прощаясь... прости.
Согласна на многое, даже на секс в самолете,
С другим, осторожно, чтоб "Боинг" вдруг не растрясти.
Не только привычки остались от бывшего мужа,
Осталось кольцо с бриллиантом, браслет и колье...
Я паспорт сменю и гражданство, пусть будет мне хуже
Не Джекки я Динерт теперь, а мадам Дювалье.
И всё-таки свежую кровь разгоню я по венам,
В стихах мемуарною грустью, порою, греша...
Нередко я "демона" путаю, парни, с "доменом",
О вас вспоминая с тоскою мои "кореша".
Тоскую, хоть знаю, чем это бывает чревато:
Опять с "следаками" придется "тянуть канитель"...
В их адрес слова подбираю я с привкусом мата,
Меняя, по счету какую не помню, постель.
Я вытру опять набежавшие слёзы украдкой...
Ну что же, бывает... Подумаешь... грех небольшой...
Ах, как надоело мне в жизни всё чувствовать маткой,
Хоть это попроще, чем чувствовать что-то душой.
Хотелось забыться... Печаль утопить в алкоголе...
Но мне показалось - навеки погрязну в грехах...
Ведь все мои чувства сшиваются нитками боли,
Пронзительной боли, звучащей, порою, в стихах.