Так хотел. Но больше не хочу.
Улетал. Но больше не лечу.
И просвет меж тяжких облаков
показался да и был таков.
Не воспеть мне лебединый стан.
Лебеди кто где. А я устал
подбирать их перышки с земли.
Белизны хотели. Не смогли.
Шмякнулись не то в дерьмо, не то
в вязкое, сонливое ничто.
Я привык. И не такое нёс.
И теперь один бубню вопрос,
когда ночью плюхаюсь в кровать:
для чего так долго мордовать
неплохую, вобщем-то, страну?
(Да, конечно, не её одну…)
Но она-то у меня одна.
Пузыри пустив в районе дна,
надо б всплыть (хотя и это влом),
получить по черепу веслом.
И свои перчатки сполоснёт
Тот, кто чьё-то горло полоснёт.
Я хотел писать о тишине…
Только что-то треснуло во мне.
Склеить трудно. Выбросить? На кой?
Пригодится в жизни мне другой.