(из книги "Девятый ветер")
Давно не баловала своих дорогих читателей обещанным продолжением лирики доинтернетной эры. Говорю сразу, набирать это было "больно и смешно", но второе возобладало. Посему рекомендовано читать вслух, в диапазоне от утробного контральто до ультразвукового колоратурного сопрано с руками на излом и на фоне расстроенного рояля. Эффект лежащего зала гарантирован:)
1. Парадокс
На жизнь надеждой жив еще
чахоточный румянец кленов...
Душа Поэта под плащом
замкнулась лирой зачехленной:
не зазвучать от сквозняка
бегущей мимоходом страсти!
И где она, Любви рука,
в какой закатности ветрастой?
Стучит в какую из дверей?
Тайком по чьей груди елозит?
Что нынче в ней, трава-пырей
иль скомканные в гневе розы?..
Сочится дождь. Бессилен плащ
спасти ржавеющие струны.
Смешался листопада плач
с минором неба многоструйным.
И пульс почти неуловим
на горле строк неотразимых...
Откуда ж песня о Любви
в таком эпическом предзимье?
2. Отречение
Ветер, напрасно стоном
треплешь души Колизей -
люблю наблюдать, как тонут
в осени лица друзей.
Тонут беззвучно, плавно,
жаждой славы горя...
Не отвергай бесславья,
темное дно ноября!
Жаль, погружение длится
лиц вперемежку с листвой...
Слёзы на листьях. На лицах -
низости торжество.
Мне бы все это тленье
смыть - девятой волной,
и - никаких томлений!
Я же умею! Но...
не шевельну и пальцем.
Тонущим - не помочь.
Дождь вышивает на пяльцах
город, забвенье, ночь.
3. Эскизы
Бумагу листьев замочив,
хандрящая не в меру Осень
эскизы будничных мужчин
рисует пеплом папиросным:
нелюбящих, таких-сяких,
потёртых и слегка побритых...
Не счесть натурщиков тоски
в ее прогорклых лабиринтах.
Не трепещи, души лоскут!
Субботней жаждой подогреты
с мольберта сумерек текут
наброски и почти портреты.
Их разбирают по пути
всепонимающие жёны...
Но кто мешает мне найти
своё? - и впредь звучать мажорно.
И что за черт сидит во мне,
с оглядкой на какие дебри?..
Ах, Осень, - даже по весне
нет надобы в твоем шедевре.
1989
Фото Автора.