Поэт в старинном вотчинном именье
Когда-то был невольно заточён,
И много дней, томясь в уединенье,
Скучать без дел привычных обречён.
Там он в часы невольного досуга
Средь вековых деревьев и прудов
Покинул рамки замкнутого круга
Пустых забот и будничных трудов.
Остановилось время для поэта,
Исчезли где-то в призрачной дали
Его друзья, балы, вниманье света
И даже светлый образ Натали...
Недолго ждать трагических событий –
Он изменить не сможет ничего:
Судьба с усмешкой дергает за нити
И впрок готовит саван для него.
Ну а пока он полон вдохновенья,
Ему нужды о смерти думать нет,
Ведь ждут его великие творенья,
Что под пером рождаются на свет.
В них дышит чувством каждая страница,
В них гениальна каждая строка,
И осень эта долго будет длиться,
Свой яркий след оставив на века...
* * *
Живём порой без счёта зим и вёсен,
Не задаваясь смыслом бытия,
Но вот однажды болдинская осень
Нас накрывает – каждого своя.
Когда, вдруг сбросив груз рутины тленной,
Мы оглянуться можем не спеша
И приобщиться к таинствам Вселенной,
К которым наша тянется душа.
Не нужно вовсе быть большим поэтом,
Уметь из слов простых слагать стихи,
Чтоб осознать, как важно в мире этом
Ценить его мельчайшие штрихи.
Прозренья миг – волшебная Жар-птица,
Что прилетает в жизни только раз,
И дважды уж ему не повториться...
Не прозевайте этот звёздный час!