Пусто в поле. Выкошена рожь.
До весны не вызреет пшеница.
Ты ко мне на ужин не придёшь
И, наверно, даже не приснишься...
В деревянной ступке мы толчем
Зерна непроросших слов и мыслей.
И шуршат под красным сургучом,
Выстелив дорогу, листья-письма
Пусть цыганка-Осень ворожит,
Раскидав привычно листья-карты.
Пусть дорога дальняя кружит
И бежит... до точки невозврата