Прекрасен и печален
Лесов осенний сон.
Крик журавлей прощальный
Как будто невесом.
Покоя не нарушит.
Уже вдали он стих.
Не улетают души,
Хоть крылья есть у них.
Кончается ли где-то
Рощ золотых разбег?
Как жаль, что бабье лето
Настало не навек.
И грусть лежит на сердце.
Её нельзя унять.
Мне б в листопад одеться
И больше не снимать.