***
Как белка, набираю оборот
И мчусь вперёд, шалея, что есть мочи,
Порою даже оторопь берёт:
А вдруг меня Всевышний «обессточит».
Но, преодолевая виражи,
Все ямы и ухабы приключений,
Себе твержу одно я: «Масть держи.
Пусть ты поэт всего лишь, а не гений».
Ударит лихолетье колесом,
И спицами в глаза вонзятся слухи,
Себе вдруг покажусь я невесом,
А все поступки — протокольно сухи.
Под записью отъявленных чернил,
Под тяжестью больших и малых сплетен,
В одном уверюсь точно: не чернил,
Иных не продавал, засим и беден.
Вгрызаясь в скорлупу вчерашних дел,
Цепляясь за кору людского быта,
От этой спешки явно обалдел
И рад, что колесо моё разбито.
Даль бесконечна, я упасть готов,
Порвав свой бег на лоскуты, на точки,
Чтоб стать однажды, с высоты годов,
Отцом одной, но гениальной строчки.