Калёным прозаическим мечом
Вскрывается небесная плацента.
Мне прочили быть лечащим врачом,
Но я избрал дорогу пациента.
Болезнь сквозит из самого нутра,
И вкус пилюль противен нам и горек,
Нам видится, как Смерть и медсестра
Под ручку ходят меж больничных коек.
Рецепт для излечения один:
Плестись в строю подобием прицепа.
Иные же ведутся в карантин,
Когда не верят в магию плацебо.
Делёжка здесь: больной и санитар,
И я молюсь, что ты остался с теми,
Кто чтит свой крест, проклятие, свой дар
В лечебно-исправительной системе.
Что есть для нас Высокая болезнь?
К чему ведут житейские мытарства?
Болезнь есть путь. И даже если есть
Лекарство от, мы выплюнем лекарство!