Не тот поэт кто в рифму пишет,
Следит за техникой стиха,
А тот, кто звук сердечный слышит
И пишет в ритм ему всегда.
Душа испугана и кротка:
Открыться страшновато ей,
Но первый стих сначала робко
Взойдёт на эшафот страстей.
И полетят, конечно, стрелы
И даже пули иногда
Поэт пройдёт сквозь все расстрелы,
Не вскрикнут недруги: «Ура!».
А может я сгущаю тучи
И так бывает не всегда?
Ну, что ж, тогда на всякий случай,
Добавить лирики пора,
Пусть поэтические струны
Минорно прозвучат в душе,
Стихи пусть будут не заумны
И хоть чуть-чуть на кураже.
Перо скрипит, ложатся рифмы,
Бумага терпит, конь фырчит,
Пегасу может, снились нимфы,
Сорваться с места норовит.
Ну что же, как судьбе угодно,
Надеюсь, конь не подведёт
И новый стих мой принародно,
На эшафот страстей взойдёт.