Утомление клонит ко сну,
строки бледные в сером конверте,
состояние близко к бревну,
позабыв про тепло и весну -
что-то близкое к операм Верди.
И ноябрь повеял дождем,
я в стремлении жить настоящим,
не покинул бы быт наш и дом,
и не странствуя Млечным Путем,
говорил бы "люблю" тебе чаще.
Что сберег бы сумел сохранить,
отклонив, что внутри взгромождалось,
то, что грузом старалось давить,
разорвать нашу тонкую нить -
ту, что в эритроциты впиталась.