На перекрёстке миров есть я и есть ты,
есть потухшие свечи былых ожиданий,
есть опавшие листья ушедших свиданий
и мечты. И, конечно, мечты.
Как на старом окне по стеклу серпантин
из дождливых тревог промозглых, осенних,
так и наша душа, доходя до седин,
покрывается коркой сомнений.
Почему? Для чего? А зачем рисковать?
Уж не лучше ли спрятаться, скрыться из виду?
Нет. Не лучше.
Не лучше.
Любую обиду
нужно в новом бою побеждать!
Там, конечно, есть страх. Там, конечно, обрыв.
Там на почве не сыщешь следов и отметин,
но, наверное, можно, полёт полюбив,
примирится душою и с этим;
на перекрёстке миров есть начало начал,
есть упавшие в небо хмельные рассветы...
Если б вера пропала в искомый причал,
то писали бы строки поэты?