Опять эти – цвета запёкшейся крови –
Кирпичные стены –
Не то, чтоб привычны, не то, чтобы внове,
Но так – постепенно
Душа привыкает к своей несвободе
И чертит пределы,
Чего ни бывает у нас в обиходе…
Привыкнет и тело…
Но если окажешься рядом (похоже,
Что щучьим веленьем),
Тотчас ощущенье мороза по коже
И дрожи в коленях.
И если совсем истрепалась терпелка,
Приходит в негодность,
Припомнив, что сроду не плавала мелко,
Гоню безысходность.
Мне скажут: застолье – печальнее тризны
И некуда дальше…
А я наглоталась взахлёб оптимизма –
Почти что без фальши.
Встречаю с улыбкой в игре пораженье.
И с позой красивой
Я насмерть стою за своё убежденье,
Что есть перспектива!
Такое, конечно, не может хотеться
Ни в сорок, ни в двадцать,
А правило помню, знакомое с детства:
Нельзя зарекаться!
* * *