Не слететь, не пробиться,
не сдержать наседающий стон...
Запоздавшую птицу
ветры взяли над полем в полон.
И докучная вьюга
заметает до срока пути.
Ей бы с солнцем округу,
ей бы стаю родную найти.
И над первыми льдами,
отметая разлад-маяту,
с потеплевшими днями
вновь свою обрести высоту!
Только буря смелеет,
и кого ей отпетой жалеть, –
стылым мертвым елеем
завивает коварную плеть,
наседает, ершится,
за прогоном вбирая прогон.
Не слететь, не пробиться,
не сдержать наседающий стон...