Однажды посетив смиренное кладбище,
Увидел в уголке я разоренный склеп.
Прислушался: казалось, то не ветер свищет -
Калика плачется, доживший до ста лет:
"Увы, хозяева могилу позабыли,
Когда настигла их година смутных дней.
Не видно плит из-за листвы пожухшей, пыли",-
Поведал ветер мне о вотчине своей.
"Здесь долго нищие бродяги стаей жили,
Скрываясь в склепе от осеннего дождя,
Затем безбожные могилу сокрушили
И расстреляли крест в исходе октября... "
Заплакал тихо ветер и умолк на время,
А со креста взирал в молчании Христос.
Из'язвленный плетьми, в шипах терновых темя,
Пробитое ребро, обвивший бедра холст...
Мне ветер в сизых сумерках шептал уныло:
Бывало, забредет случайный человек,
Но взору пришлому здесь ничего не мило,
Пока не занесет могилу первый снег..."
Я ветер вопрошал под вязов темной сенью:
Как тайну разгадать Руси с ее судьбой?
Отверсты нам Христа об'ятья во спасенье,
Но царствуют хула, гордыня и разбой...
"Свершать мне должно до конца святую тризну,
Покуда кровью не окрасится Луна..."
"Что будет вслед за тем?"
Вздохнул он с укоризной:
"Погаснут звезды - и приидет Судия."