Я не Мастер, конечно, и даже не подмастерье,
но приучила себя видеть знаки в своей же тени,
и как бы мне ни хотелось им всей душою верить,
как бы ни говорили мне все про труд с терпеньем,
становится страшно.
Вдруг накатит, что придумана эта важность
моих слов и мыслей; что, впрочем, каждый
так, между делом, тайком, однажды
марает красками, пастой, сажей
косые строчки.
О непонимании и, разумеется, одиночестве,
принципиально не ставя точки
и избегая заглавных букв.
И рвется с губ
нечто с претензией на литературу.
О таком с первым встречным не говорят.
Рукописи не горят,
но замыкает клавиатуры.
Вот и моя искрится
заляпанными вордовскими страницами.
И так хочется верить,
что не зря.