В рыжей дымке тает день,
На Бугринке снова осень,
И грустят, кому не лень,
Все, кому за тридцать восемь,
В ком уже не первый год,
Юность в джинсах от версаче,
Не жалеет, не зовёт,
И давно уже не плачет.
Снова всенощный репост
Под иконой аватара,
Вновь на кухне в полный рост
Из загашника гитара.
Снова баня, шашлыки,
Песни, водка, "Старый мельник",
Посиделки у реки,
И внезапный понедельник.
И, как будто, ковш воды,
Озарение в вопросе -
Где ж вы, вешние мечты? ...
На Бугринке снова осень.
Может, всё перечеркнуть,
Перешить, переиначить?!
Может, в топку эту жуть,
Эти джинсы от версаче?
Сколько их, ненужных встреч,
Дел ненужных, разговоров,
И пустых потуг зажечь
В духе камеди мажоров?
Только мудрая, как грусть,
Оседая, словно пена,
Мысль жестоко, ну и пусть,
Отрезвит - Какого хрена?!
Вновь под крики птичьих стай
Память в прошлое уносит,
И шумит бугринский гай ...
На планете снова осень.
Снова баня, шашлыки,
Песни, водка, "Старый мельник",
Посиделки у реки,
И ... всё верно, понедельник.