Не завидуйте поэту,
Он для всех ветров открыт...
Повернитесь лучше к Свету,
Там ваш люди клад зарыт...
А поэт идёт по лужам,
Весь промокший под дождём,
Никому совсем не нужен,
Этим грустным, серым днём...
У поэта видно сердце,
Обожжённое огнём,
И на раны, перца, перца...
Всё хотят сожрать живьём.
Не о нынешних поэтах,
Им всё можно говорить...
Я о том, кто на Каретном
Будет вечно нам светить...