Опять уходит в никуда
дождей, уставших лить, вода,
а в ощущеньях навсегда,
как струны нервы…
И плачет осень по ночам,
оставив призрачный причал,
тот, что всегда её встречал,
как королеву…
Теплей укутавшись в салоп
из лисьих шкур и странных снов,
она в преддверье холодов
вдруг оробела…
Мигрень от горьких хризантем,
удушье от хрустальных стен,
и страх грядущих перемен
в обрывках неба…
И бабьем летом не спасти,
вдаль уходящие пути,
и красоту не обрести,
что облетела…
Цветов увядших круговерть,
листве опавшей лишь гореть,
волос расплавленная медь
вдруг стала белой…
Ноябрь из первых холодов,
промозглость северных ветров,
и скользкий утренний покров
заиндевелый…
Как время быстро утекло
сквозь дней прозрачное стекло,
багрянцем листьев обожгло
и стало пеплом…
Вот так и жизнь – калейдоскоп
из дней, событий, чувств и слов,
из неотпущенных грехов,
вдруг пролетела…