***
Прощай, страна осенняя, прощай -
Мне пальцы жжёт березовый огарок.
Не праздник ты, я тоже - не подарок,
Хоть под фольгой блестящего плаща;
Прощай...
В твоих распахнутых полях -
Подпольная чахоточная сырость.
Кого обманет яблочная сытость.
Когда листы и топчут, и палят;
Прощай...
Утробно каркают костры,
Чернея вдоль приснеженных обочин,
И каждый дворник скромно озабочен
Самосожженьем пасмурной поры;
Прощай
во имя бренного отца,
Звенящего медалями под осень,
Как волей ветра брошенными оземь
Кружками золотыми деревца;
Прощай, во имя сына и того,
Кто так мечтал о сыне или дочке,
Но оба мы - на тоненьком ледочке,
Что дай-то Бог, удержит одного;
Прощай.
С веселой гроздью терпких слов
Стою на самом краешке, на кромке...
Зияет бездна. Скользок берег ломкий.
И каждый вздох - на грани катастроф.
Но если нет бессмертия, то что
Считать на этом свете катастрофой:
Аборт любви? Оборванные строфы?
Крючок, что оторвался от пальто?